Portone verde acido. Legno sfregiato. Odore di vecchio.
Si apre rumorosamente. Pericolo. Dentro il buio.

Un amo m'afferra la bocca e tira.
Sangue.
Non urlo.

Le finestre chiuse e un buio denso.
La polvere come lucciole impazzite.
I piedi scalzi si scheggiano. Pavimento viscido.

Un amo m'afferra gli occhi e tira.
Lacrime.
Urlo.

Tu coperta di scuro. Non-luce.
I seni come linee precise su un foglio.
Seta.
Mi impazziscono le dita.
Droga ad effetto rapido.

La tua bocca. E lo sguardo assassino.

Tre ami d'un colpo al petto che tirano.
Via la pelle.
Via tutto.

Sola.mente_Sola.
Stringimi alla gola, credo di sentirmi morire.

Sapore acido di sangue stantio tra le labbra.
Riempimi di alcool il ventre.

[dammi fuoco]

Il tuo sapore. Le mani tremano sopra il tuo petto.
Il tuo sapore. I miei occhi incollati a carta vetrata.
Il tuo sapore. La lingua ti ridisegna.
Il tuo sapore.
Il tuo sapore.

Il tuo maledettissimo sapore.

Di nuovo. Sangue marcio in bocca. E non oso sputare.

Leccarti di dolce labbra salate. Sguardo felino blu oltremare.
Rigiri l'animo, rimango in carne viva.

Bruci come alcool sulla ferita.

Guardami attraverso vetri appannati. Non riuscirai a trovare il mio segreto.

Iperventilazione mentale.

Respiro.
Respiri.
Respiro.
Respiri.
...

La macchina si ferma. Il petto è immobile.
Necessito di respirazione artificiale.
Inseriscimi l'ago.
Tagliami la gola.
Rinasco tra mani di sangue e occhi in lacrime.

Non riesco a piangere. Picchiami.

Implode il vuoto caricaturale. Si devastano le forme buie.
L'abito di pizzo bianco cade. Io rovino: ninfa fugace e inafferrabile.

Le dita stringono il ventre, lo plasmano, lo cambiano. Mani da chirurgo troppo pesanti: mi si forma un antro spettrale proprio sopra l'ombelico.
Sembrano corde tese a sollevarmi l'anima: materialmente avvinghiata alla terra, muore tra il fango.

I capelli si spostano nella notte: sospiro metafisico e carezza trasparente.

[Chi sei misteriosa presenza che gira tra i letti puliti di notte?]


my name isobel
married to myself ............................................................................................................
my love isobel
living by herself

Sdraiarsi su di un corpo morto: il mio.
Graffiar(mi). Leccar(mi). Violentar(mi).

17+13 - 20 = 10.

(mi) Odio.

"Oh bella bruna, portami via"

Ninfe demoniache, spiritelli fugaci. Nel bosco di notte mi sono persa.

Scappavo da Lei lassù, mi stava martoriando gli occhi.

Ninfette dagli occhi neri e le chiome scure. Le gambe snelle e veloci.

Quei seni accennati. E il ventre piatto.

In acqua, trascinata dal vento che strappava le chiome.
Il mare graffiava, cominciavo a sanguinare.

Tu stesa, i pantaloni che ti cascano leggeri, un accenno di pelle.
La maglia abbondante. Quegli occhi di notte.
La bocca nascosta sotto veli di pallida vergogna.

Io stesa, gli occhi fissi al soffitto. Il tuo profumo. Gli incubi.

Sfuggi.

“Ritorna indietro Saffo: di notte scendo agli inferi e sorrido”
 

C’è un palco vuoto, di legno e polvere.
C’è odore di panico che mi afferra lo stomaco.

Ci sono sessantacinque occhi e sessantasei giudizi.

C’è un palco vuoto e una bilancia al centro.
Ci sono io in preda all’ansia.

Ci sono sessantacinque occhi troppo conosciuti.
Mi sembrano come belve affamate pronte ad attaccare.
Si avverte il respiro corto ed eccitato di chi sente odore di carne.

[perché.l’unica.cosa.che.ho.sempre.voluto.fare.non.mi.riesce?]

In due minuti potrebbe passarmi addosso un treno, potrei gettarmi nel vuoto, potrei sentire la testa esplodere al contatto di una pallottola, potrei fare un sorriso, potrei piangere, potrei fare queste e mille altre cose.
Potrei essere me stessa. Se solo sapessi cosa sono.

Un animale nato in gabbia percepisce questa come il suo mondo, la sua vera natura. Un animale nato in gabbia si sente normale. O meglio, un animale nato in gabbia avverte un urlo disperato e inconscio che è la sua verità assoluta e lo ricaccia ripetutamente dentro per salvarsi e preservarsi dal delirio psico-fisico. Il super super compito di un animale nato in gabbia è quello di rimanerci, e di lottare contro il reale sé ogni istante.

Non ho ancora vent'anni e mi sento già vecchia.
Forse se mi guardo meglio allo specchio riesco a vedere i capelli bianchi e le rughe.
Forse.



Le gambe mi si stanno storpiando. Sto troppo tempo seduta a pensare.
A tutto quello che non ho fatto ancora.
Che forse non farò mai.
Che forse ho fatto male a fare.

E il petto si è seccato.
Il fuori mi spaventa. Troppo diverso.

Mi sento cascare le spalle, le mani tremanti e la voce roca.

Ma forse è solo il pianto.

Soltanto. Vorrei tante cose impossibili.
Soltanto. Mi ci devo abituare a questo corridoio troppo stretto per girarmi indietro.
Soltanto. Mi ci vorrebbe più tempo.

questo.maledetto.scorre.più.veloce.del.previsto.mi.vedo.già.col.bastone.tra.le.mani.

"è tardi, è tardi ormai"